Morte.

10:43. Telefone, pastas, processos e computador. Segunda-feira (o dia da semana em que ocorre o maior números de índices de infartos), 27°. Diário de bordo?
Lembro da voz da minha mãe enquanto me deito na cama e parece que ainda estou dentro de seu quentinho útero, esperando pelo susto da vida. Ainda ouço o mover dos meus dedos e os pés ansiosos para tocarem algo mais sólido.
Uma luz a seguir vai me fazer franzir a testa e eu vou chorar. Isso vai alegrar minha mãe, meu pai vai chorar. Teve uma vida, quantas vidas em um corpo só. Talvez eu viva milhares pelos que virão. Os poemas, as fantasias, os primeiros passos e os livros. A angústia. Mas estou visualizando todas as aventuras, realizando os sonhos e aquele pedaço do paraíso que podemos chamar de nosso. Estou flutuando depois de tanto andar.
Agora tenho a certeza de que nada jamais fez sentido.