Nada.

Quero que imagine uma mulher forte, que anda sem pensar em nada e nem nos porquês.Quero que imagine uma mulher vivendo o que merece viver com profundidade.Quero imagine ela sendo uma mulher nada orgulhosa, que tenta aprender todos os dias com seus próprios erros e segura todos os erros alheio para tentar transmitir algum conhecimento.Essa mulher acorda todos os dias indiferente, com um gosto amargo na boca por tudo que já viveu.
Quando ela anda todos a apontam e a olham como se fosse culpada por algo.Ninguém jamais conheceu verdadeiramente sua face, seus modos e seu pensamento crítico e altruísta. Essa mulher, antes de mulher é um ser humano que tem suas necessidades baseadas não apenas em sua existência, mas procura algo além desta. Sonha incansavelmente por sentidos que o próximo não tem e não existe.Sua esperança chega a ser imprevisível e chata.Ela ouve incansavelmente a mesma música todos os dias e se surpreende ao ouvi-la todas as vezes.Sua beleza é comum, suas vestes são comuns, seus modos chamam atenção e sua mente, sua opinião passa desapercebida.Ela mente, ela engana, ela toma vinhos bons e caros e procura uma alternativa de tentar, algum dia, fazer alguém feliz. Mas ela ainda não conseguiu.
Ela é medrosa e dramática, falsifica seus sentimentos para cada pessoa que tenta decifrá-la.Ela tenta criar algo original mas sempre imita algo e assim ninguém chega a perfeição.Ela usa seu cabelo solto e  unhas mal cuidadas. Nada, exatamente nada consegue mudá-la e o tempo a molda conforme ela é e a torna mais evidente a si mesma. Ela é tão contínua que enjoa. Corre contra o tempo todo santo dia.Sua rotina é louca e ela nunca, jamais parece mudar mesmo com todo seu esforço. Não há remédios, não há doença mas há dor nisso.
Mesmo que ela seja tudo isso ou nada disso o que a faz escrever é a verossimilhança de suas palavras com sua vida nada pacata.Nas suas palavras ela implora, nos seus textos desenha, na sua voz se faz digna do doce da vida, em cada fonema se faz de boba para transparecer mistérios, que sabe que os que estão a sua volta não conseguirão decifrá-lo.Se deu conta de algo: de que vale escrever sobre o amor, se quando o sentiu não conseguiu distribuí-lo de forma que outra pessoa o entendesse?Quando ela tentou ninguém quis ouvir, descartaram a possibilidade dela de "sentir", e, tudo que fez foi considerar os sentimentos humanos. Essa mulher é taxada como chata, inapropriada e nada convincente. Mas ela sente que encontrou a probabilidade de uma libertação, de palavras jamais usadas e inquietações palpáveis ao corpo.Sente na alma uma dor física e nem liga para o físico. De repentino descanso, não sei como ela usou como base para esta tonta paz. Mas ela sente uma alegria, sente ao seu coração bater delicado e puro novamente.Ela aprende um sentido novo para a vida: em frente!
Se a tristeza dela fica bonita com minhas palavras, eu não sei. Mas nada poderá contar todos os fatos. Nenhuma história irá conter todos os sentimentos inexplicáveis e coisas nada sintetizantes.Apenas jaz em minhas orações e sílabas o relato inocente e tranquilo, que estou exercendo ao transpor aqui, toda sua agonia em forma de sorrisos, de dentes que ficaram mais brancos com a cor escura da vida.De filhos que nascem de sua terra e de seus cabelos que agem por si.
Essa mulher te ama mas já não sofre por não ter você ao lado dela. Na verdade o  sofrimento dela sorri ao ver sua liberdade, sua ronquidão todo despreocupado ao dormir, sua infantilidade espelhada em um humor bobo e hipócrita. Ela se entristece ao ver que não aproveita o que o torna bom e nada vulnerável. Ela não canta desnecessariamente, não sorri por nada. Apenas concretiza o que é para ser feito e de quanto esta valendo seu momento.
Você não sabe o que ela sente, você deu às costas porque achou melhor ir para não ferir mais.Mal sabe você, que longe ela o ama mais, que você estando feliz ela sorri mais e que ela sente a livre sensação de ter tido com você a personalidade que jamais teve coragem de usar.A personificação do bem. Ela não espera nada.Ela apenas anda e se esforça muito para não se desviar do caminho.
Mas sobre a tua boca fez promessas, você a fez quebrá-las, ela não consegue viver se sentindo corrompida pelo medo alheio, pela insensatez. Ela cura a ferida com outras, porque ela jamais se enganou e a sua libertação vem disso. A leve sensação de que uma etapa da sua vida passou e ela a concluiu com êxito.
Essa mulher, homem de Deus, sou eu!